Name: Муза или история одного писателя
Item: Муза или история одного писателя
Author: dirty

Муза или история одного писателя

Догорает очередная свеча, а я все так же не написал ни строчки. Несколько клякс поставлены на белоснежном листке бумаги, но ни слова, ни даже буквы не сорвалось с кончика пера. Что-то тяжелое и саднящее засело в груди, будто душу сжимают когтистые лапы тьмы. Я не знаю, как очутился в темнице. Просто однажды проснулся, а меня окружают каменные стены да решетки. Но здесь довольно уютно, хоть и мрачно. Маленькое окно с перекрещенными прутьями почти совсем не пропускает солнечный свет, поэтому мне всегда кажется, что на улице ночь. Я погряз в этом времени суток, словно маленький ребенок, запутавшийся в большом покрывале. В центре камеры стоит добротный письменный стол из темного дерева на резных ножках. Бархатное зеленое сукно закрывает практически всю столешницу, оставляя лишь маленькую окантовку исходного материала по краям. Из присутствующей на нем атрибутики чернильница, стопка белоснежных листов и заточенные для письма перья. Стул в старинном стиле обитый таким же зеленым сукном. На полу ворсистый ковер винного цвета. К стене на две цепи подвешена полка, служащая мне кроватью. Вот и вся обстановка.
Последнее что помню, это как я сидел на кухне, давясь табачным дымом и алкоголем. Но почему? Что тогда произошло? Память отказывалась давать ответы на многочисленные вопросы. Новая клякса на листке бумаге. Зачем я взял перо? Чернила растекаются темным пятном, приобретая замысловатую форму. Слышится скрип замка. Видимо охранник принес поек. Тоже странное существо. Не понять, человек он или нет. Всегда молчалив и носит черную сутану с большим капюшоном, надвинутым на лицо. Я оставил попытки что-то узнать у него про мое положение, потому как со стеной разговаривать и то продуктивнее. Вот и сейчас я ожидал увидеть, как эта тень проскользнет в мою обитель, оставит поднос с тарелками и скроется за дверью, не забыв запереть ее на ключ. Но в этот раз было по-другому. Не было стража и еды. В камеру ворвалась хрупкая девушка в потрепанной сорочке, едва прикрывавшей ее стройное обнаженное тело. За ней волочилась цепь, приковывающая к изящной лодыжке тяжеленный груз. Но, не смотря на это, девушка бросилась ко мне, сжимая в своих объятиях и покрывая мое лицо поцелуями. Я хотел ее оттолкнуть, возмутится таким поведением, но что-то в ее действиях было таким знакомым, что-то таким близким, будто бы это происходило уже когда-то, только при более приятных обстоятельствах. Незнакомка отстранилась, заглянув в мои глаза своими огромными глазами цвета печали. И я вспомнил, вспомнил кто она такая. Отбросив перо в сторону, я вскочил с кресла, заключая девушку в объятия, не веря, что мы снова вместе, что она рядом. Моя Муза была со мной, рядом, здесь и сейчас. Я вспомнил, что она ушла, возмущенная и рассерженная и так и не вернулась. Я скучал по ней, я не знал куда деться, сгорая от ревности и умирая от тоски. А она была все время здесь, в этой странной тюрьме. Как же я мог забыть о ней? Но что сталось теперь с моей Музой? Цепи, потрепанная сорочка, изможденное лицо, а некогда длинные белокурые волосы коротко острижены. Я не узнавал в этой бедняжке свою любимую женщину, ради которой готов был идти на край света, лишь бы видеть ее улыбку, ее теплый и нежный взгляд.
- Что с тобой стало, любимая?- спрашиваю ее, проводя тыльной стороной ладони по щеке девушки. Она вся замирает, а через секунду прижимает мою руку к своему лицу и целует ладонь сухими горячими губами. В серых глазах блестят слезы. Я вижу, что она не в силах ответить на мой вопрос. Я чувствую, как быстро бьется ее сердце, мне хочется притянуть ее еще ближе, заполнить ту пустоту, которая образовалась за время, пока моей Музы не было рядом. Тепло исходящее от любимой проникает в меня, мне становится легче, та ноющая тьма, что засела в груди медленно отступает. Мы снова вместе, это главное. Но муза отстраняется от меня, снова заглядывая в мои глаза, пытаясь найти в них какой-то ответ. А потом происходит что-то странное. Словно пара сильных рук вырывает девушку из моих объятий и швыряет об стену. Раздается хруст и сдавленный стон, заглушенный звоном цепей. Я бросаюсь к любимой, не понимая, что происходит, но готовый защитить ее даже ценой собственной жизни. Но в камере никого кроме нас нет, а какие-то неведомые силы не дают мне возможности подойти к девушке, замершей на полу в неестественной позе. Словно между нами стеклянная стена. Я в панике, в каком-то диком ужасе стучу по невидимой преграде, кричу, но не слышу сам себя. Снова тьма заполняет душу, сжимает когтистыми холодными лапами сердце. Тьма повсюду, внутри меня, снаружи. Слабый свет от свечи гаснет, оставляя меня в этом душном коконе из моих страхов, заставляя биться в истерике, заставляя плакать, словно ребенок, увидевший ночной кошмар.
Щелчок, снова мягко светит огонь, нежно лаская фитиль парафиновой свечки. Несколько прозрачных капель стекают по ее гладкой поверхности на стеклянную подставку, застывая на глазах безобразным пятном. Я сижу в кресле, в руках перо, а передо мной кипа чистых листов. И голоса, множество голосов, которые отравляют мое существование, на разный лад приказывающие мне: «пиши, пиши, пиши». А я не знаю что писать. Я не могу или даже просто не умею. Рука, словно чужая. Пальцы неловко сжимают перо. А в голове ни единой мысли. Сквозь гул голосов слышу звон цепи. Оборачиваюсь на звук и вижу свою Музу, забившуюся в угол камеры. Бессмысленный взгляд в пустоту, колени прижаты к груди, на губах запекшаяся кровь. Я хочу подойти к ней, но тело не слушается, словно каждый мускул прибит к стулу, только руки свободно двигаются в пространстве. И снова эти голоса, заставляющие писать.
- Я не могу без нее, вы слышите? Отпустите Музу, тогда напишу, напишу все, что пожелаете, слышите?- перо ломается, не выдержав давления пальцев. В голове, словно что-то взрывается и перед взором мелькает череда картинок, бессмысленных на первый взгляд, но я всматриваюсь и, постепенно, все складывается в какое-то подобие фильма. Я вижу, как мы с Музой что-то пишем, она стоит за моей спиной, обнимает меня за плечи и нежно улыбается. А я знаю, что делаю что-то стоящее. Чистые листы передо мной заполняют ровные строки. Мы собираем бумаги и относим их куда-то. А потом Муза поздравляет меня, смеясь и кружась по комнате. Нам весело и радостно вместе. А потом краски темнеют. Я вижу себя в окружении странных людей, они мной восхищаются, завидуют, ненавидят. Они лгут мне, а я им верю, как последний дурак. В видении появляется женщина, мы вместе с ней, ходим в кино, рестораны, я дарю ей подарки, посвящаю стихи. А дома ждет Муза. Теперь она все реже улыбается, лицо ее стало изможденным, усталым. Она смотрит на меня с какой-то грустью. А я раздраженно кричу на нее, требуя ее таланты. Мы снова сидим ночи напролет, но теперь все меньше текста выходит из-под моей руки. А это значит, что окружающие люди начинают смеяться надо мной, выставлять идиотом и говорят, что никогда не верили, что из меня выйдет толк. Почет и уважение оборачиваются сочувствующими взглядами, из лоска богатой жизни я возвращаюсь к прежнему жалкому существованию простого смертного. И во всем обвиняю Музу. Я начал много пить, курить. Теперь вся квартира завалена скомканными листами. Муза безучастно сидит в своем любимом кресле, даже не стараясь мне помочь. Я ненавижу ее за это. И в один из дней срываюсь. Передо мной пролетают кадры, как я издеваюсь над любимой, как избиваю ее в пьяном угаре, заставляя помогать мне писать, не замечая, как она тает на глазах с каждым днем. Теперь фильм становится черно-белым, мрачным. Я ухожу из дома, хлопнув дверью, и пьяный плетусь к той женщине, но нахожу ее в кровати с более успешным, чем я любовником. Новый приступ ярости парализует все тело. Последние деньги трачу на алкоголь и сигареты. Возвращаюсь в свою квартиру, снова ругаюсь с Музой, она уходит. А потом словно видение остановилось. Я сижу с сигаретой и бутылкой джина в руках. Только дата под кадрами меняется с ужасающей скоростью. А потом как в старых кино, лента обрывается. Я теперь знаю, почему нахожусь здесь, я знаю, что за цепи сковывают мою любимую, я понял все. И словно в подтверждение моих слов с потолка начинают падать ключи. Муза наконец выходит из состояния прострации. Смотрит на все непонимающим взглядом, но постепенно смысл происходящего доходит до нее. Радостная улыбка сияет на ее лице. Но теперь надо найти тот самый ключ, что подходит к кандалам, сковывающим мою любимую. Она смотрит на меня с какой-то надеждой, с какой-то мольбой. Я хватаю ключи, собирая их в кучу, чтобы перепробовать все и таким образом найти нужный. Разочарование светится в серых глазах. И я понимаю, что не все так просто. Нужно что-то еще, но вот что? Мысли начинают лихорадочно скакать в голове, предлагая сотни вариантов ответов на эту загадку. Но тут память услужливо проматывает показанный ранее фильм на какие-то отдельные моменты. Я вижу, как по мере роста моих желаний и потребностей, по мере роста моего успеха, на тонких запястьях и щиколотках Музы начинают проступать металлические браслеты. И чем выше взбираюсь я на гору тщеславия, тем сильнее вырисовываются кандалы, связываясь цепями. Я понял, какой ключ мне нужен и что за этим последует. Муза видела, что я догадался, и теперь терпеливо ждала моего решения. Тьма внутри меня ожила, растекаясь тягучей жижей по всему телу, замещая собой кровь. И я видел, как меняется взгляд любимой, как разочарование и боль застывают в ее чудесных глазах. Я не мог этого вынести. Я не мог предать ее еще раз. Вообще удивляюсь, как она простила меня, как нашла в себе силы вернуться. Взяв первый попавшийся под руку ключ, я открыл замок, снимая кандалы с израненных рук и ног Музы. Она смотрела на меня огромными серыми глазами полными счастья.
Мир преобразился. Мы снова очутились в нашей уютной квартире, где царит гармония и любовь. Каждый вечер я сажусь за письменный стол, Муза стоит сзади, обнимая меня за плечи, укрыв нас легким шелковым палантином, на котором мягко поблескивают сиреневые волны. От музы исходит тонкий аромат черемухи, а с ее губ срываются удивительные истории, которые я записываю, словно прилежный ученик, больше не помышляя о том, чтобы использовать свою любимую в корыстных целях.

автор Fess