Муки творчества.

«Автору было мало творческих мук, он хотел еще и читательских…»
 Народная мудрость.

За столом сидел Автор. Он мерно постукивал шариковой ручкой по поверхности стола, созерцая безупречно белый лист бумаги, коему в последствии предстояло стать грандиозным произведением. Романом… А, может быть, целой эпопеей…
Но сейчас этот образец чистоты даже не был украшен заглавием будущего шедевра.
Тяжело вздохнув, Автор перевел взгляд на окно, пейзаж за которым был ненамного жизнерадостнее состояния духа Автора. Унылая природа, голые осенние деревья, мокрый асфальт и редкие машины… Угрюмо, серо, бесперспективно… Тоска, да и только…

- Да... – протянул Автор, пустота его сознания сейчас могла сравниться, разве что, с Черной дырой. – Надо выпить кофе… - философски изрек он, поднимаясь со стула и направляясь в кухню. – Выпью кофе, и все у меня получится… Обязательно. 
Автор попытался себе ободряюще улыбнуться, проходя мимо зеркала, но увиденное там отражение его не то, что не ободрило, а скорее, наоборот, развеяло остатки пустых иллюзий. Мысли упорно отлынивали от работы, а фантазия, похоже, взяла долгосрочный отпуск и скрылась в неизвестном направлении…
Раздался звонок в дверь. Автор поднял закипевший чайник, собираясь налить кипяток в чашку с растворимым кофе. Звонок раздался еще раз. Похоже, пришедший был настолько же нетерпелив, насколько апатичен сейчас был Автор. Обречено вздохнув, Автор поставил чайник на плиту и медленно направился к двери.
Дверной звонок заливался трелью не хуже соловья в брачный период, окруженного глухими подругами. Автор подошел к двери, еще раз обречено вздохнул и повернул замок.
Дверь мгновенно распахнулась настежь, чуть не уронив вслед за собой Автора. На пороге стояла женщина. Неопределенного возраста, среднего роста, с ярко-красными волосами, в темно-зеленом пальто, коричневых ботинках на высоком каблуке и с черной огромной сумкой на плече. Ничего особенного в этой женщине не было, внешность ее была невыразительной: небольшой курносый нос, зеленые глаза, пухлые губы.
- Ну ты и капуша, милый, - звонко произнесла она, бесцеремонно отстраняя застывшего в недоумении Автора и ловко проскальзывая внутрь квартиры. – Я уж решила, что тебя дома нет! Ну как так можно?! Я звоню, звоню… А он, видите ли… - она заглянула на кухню, - кофеём растворимым травится. Ну, чего встал, рот разинул?! А поздороваться с благодетельницей?! Ох уж мне эта молодежь!
- А Вы, собственно, кто? – немного придя в себя после первого шока, осторожно спросил Автор, наблюдая за тем, как эта шумная особа разувается. – И что Вам от меня надо? Я Вас даже не знаю…
- Вот те на! – женщина замерла, удивленно округлив свои зеленые глаза. – Радушная встреча, нечего сказать! Я тут спешила, бежала, о бедненьком думала. А он мне «Вы кто?»! Здрасти, приехали! Муза я твоя, сообразительный ты мой! – визитерша неодобрительно покачала головой и продолжила разоблачение, стягивая с себя пальто. – И как только ты, при такой уникальной сообразительности, умудрился в писатели податься… - пробурчала Муза, подняв на Автора насмешливый взгляд. – Ну ничего, теперь я с тобой, и все у нас получится, Пушкин мой современный!
- А почему Пушкин? – не понял намека Автор.
- Ну так ты ж стихи писать будешь! – бодро отчеканила Муза, резво устремившись на кухню.
- Стихи… - задумчиво повторил Автор. – Стихи?! – услышанное, наконец, добралось до его заторможенного сознания. – Стоп! Какие стихи?! Я ж прозаик!!! – взвизгнул Автор, и, полный решимости, бодрым шагом проследовал за Музой на кухню.
- Конечно, родной! – весело рассмеялась Муза, наливая кипяток в его чашку. – Мы и про заек напишем, и про белочек, и про иных лесных зверюшек…
- Каких еще зверюшек?! – вскипел Автор праведным гневом. – Я не пишу стихи, я пишу прозу!!!
- Да знаю я, кто такой «прозаик», - спокойно вздохнула Муза, вручив Автору кружку со свежезаваренным кофе. – Это была, просто, шутка. Ну чего ты такой нервный? А?
- Спасибо, - буркнул Автор, делая небольшой глоток из кружки. Кофе был обжигающе горячий, и волшебно ароматный. Не то, что та растворимая бурда, которую обычно пил Автор. – Простите, что налетел. Не ладится у меня что-то…
- Что-то?! – изумилась Муза. – Да у тебя, родной, без меня, вообще, ничего не выйдет! Даже, думать забудь! А вот со мной и моим коллегой…
Муза не успела договорить, как раздался деликатный звонок в дверь.
- Кого это еще принесло? – раздраженно рявкнул Автор, направляясь к двери.
- Это ко мне! – крикнула Муза, ловко опережая Автора и распахивая входную дверь. – Вернее, к тебе! Точнее, к нам! – радостно взвизгнув, она затащила внутрь высокого худощавого мужчину в черном пальто и шляпе.
- Добрый день, – учтиво произнес гость, склонив голову в знак приветствия. – Рад нашему знакомству, - он протянул руку, намереваясь поздороваться с Автором, но вместо него на руку набросилась Муза.
- Ой, а мы-то как рады Вас видеть, коллега! – защебетала она, ожесточенно потрясая ее в приветствии. – Проходите, раздевайтесь. Кофе?
- Пожалуй… Если, Вас не затруднит…- смущено согласился вошедший, сняв пальто и шляпу.
- А я вам здесь не мешаю?! – раздраженно поинтересовался Автор, устав изображать из себя часть интерьера. – Ну и кто, Вы, такой? Моя очередная галлюцинация?
Гость посмотрел на Автора с удивлением и нескрываемым волнением, а Муза – с неодобрением и укором.
- А чего? – возмутился Автор, пожимая плечами. – Вваливаетесь ко мне в дом без разрешения, не представившись. А какой еще реакции вы от меня хотите? Восхваления и дифирамбов?!
- О, да ты и слова умные знаешь, родной, - наигранно восхитилась Муза, направляясь на кухню и увлекая за собой растерянного гостя. – Идемте, коллега, я Вам все сейчас объясню…
- Стоп! Я ничего не понимаю! – взвыл Автор, устремляясь за ними. – Да объясните мне, наконец, что здесь творится и когда все это кончится?!
- Я, даже, не сомневалась в твоих дедуктивных способностях, - ехидно улыбнулась Муза, наливая кипяток уже во вторую чашку, стоящую на столе и предназначавшуюся гостю. – Современные авторы настолько нетерпеливы, насколько халатны в отношении своего творчества, - разочаровано вздохнула она, усаживаясь на табуретку. – Давай пораскинем мозгами… Хотя, чем там у тебя можно пораскинуть?..
- Только не надо меня оскорблять! – Автор был уже на грани нервного срыва. – А то я, тоже, могу…
- То, что ты можешь, родной, - перебила его Муза, после большого глотка кофе, - я видела. И это действительно – оскорбление! Как мне, так и моему коллеге, - она кивнула в сторону скромного визитера. – Кстати, познакомьтесь. Вдохновение.
- Да-да, - дружелюбно улыбнулся молчавший до этого мужчина. – Очень рад знакомству. Я – Вдохновение.
- Простите, что так неловко получилось, - смутился Автор, видя искреннюю радость Вдохновения. – Просто, я немного не в духе, был.
- Ничего-ничего, - заверил Вдохновение, продолжая улыбаться. – Такое случается довольно часто. Авторы редко реагируют на нас адекватно. Вы хоть не приняли нас за «белую горячку», - мужчина тихо рассмеялся.
- Ну… - протянул Автор, почесывая затылок. – Я не пьющий, а вот за признаки начавшейся шизофрении вы бы, очень даже, сошли.
- Ну вот и славненько, мальчики, - довольно мурлыкнула Муза, прихлебнув кофе и поставив чашку на стол. – Ну, а теперь будем решать, о чем писать нашему подопечному.
- Да-да, - согласно закивал мужчина. – Сейчас, только глянем, кто у нас Автор… - Вдохновение запустил руку в нагрудный карман пиджака, извлекая оттуда небольшую записную книжку в кожаном переплете. – Сейчас, сейчас… - приговаривал он, ловко пролистывая страницы в поисках нужной информации, - сейчас найду…
- Он поэт!!! Я прозаик!!! – хором выкрикнули Муза и Автор, грозно зыркнув друг на друга. Мужчина поднял на них ошарашенный взгляд, затем, вновь воззрился в свою книжечку и, указывая себе строчку пальцем, громко зачитал:
- А у меня записано, что Автор является бардом-частушечником!
- Чаво?! – от услышанного лицо Автора вытянулось, а сам он впал в ступор, открыв рот и округлив глаза. Муза прыснула от смеха, согнувшись пополам, и чуть не свалилась с табуретки.
- Таво!!! – давясь смехом, пискнула она, утирая выступившие слезы.
- Да вы все с ума посходили, что ли? – придя в себя, подал робкий голос Автор.
- Небесная Канцелярия – это тебе не стол заказов! – отсмеявшись, серьезно произнесла Муза. – Там ошибок не бывает!
- Прям? – скептически фыркнул Автор, скрестив руки на груди. – Тогда, почему ты называешь меня поэтом, а этот, вообще, бардом, да еще и частушечником?
- Видать тебя повысили, да и смежную профессию назначили, - вновь улыбаясь, сделала вывод женщина. – Поздравляю, родной, ты теперь еще и путешественником станешь.
- Это еще с какого перепугу?! – глаза Автора откровенно не желали находиться на своем месте, так как бодро поползли на лоб. – Чего я еще не знаю?
- А ты пораскинь… - Муза осеклась, вспомнив недавнюю перепалку. – Понимаешь, самородок мой неотшлифованный, барды свои песни где, обычно, поют? Правильно, в походах, у костра, в кругу единомышленников и сочувствующих. Так что, хочешь, не хочешь, а увлекательные знакомства и пешие продолжительные прогулки тебе обеспечены.
- Я не хочу в поход, - заканючил Автор. – Я не хочу у костра, в лесу… я дома хочу…

- Нечего здесь нюни распускать! – прикрикнула Муза на окончательно поникшего Автора. – Решился назвать себя творцом, будь готов к трудностям и испытаниям! Скажи спасибо, что тебя еще тосты писать не назначили!
- Так мы будем сегодня творить или нет? – вмешался в разговор, молчавший все это время, мужчина. – Я взял на себя смелость, и пригласил для соответствующего душевного настроя Ваших единомышленников-бардов, - Вдохновение ободряюще подмигнул начавшему уже открыто паниковать Автору. – Они будут с минуты на минуту, помогут Вам собрать вещи. Это просто чудесно! - он довольно улыбнулся, прикрыв глаза. - Вы так вовремя решили заняться поэзией. Они, как раз, собираются на покорение самых непролазных дебрей дремучего леса. Вот уж Вы наберетесь впечатлений!!!
- А какая богатая почва для фантазии! – Муза мечтательно подняла взгляд к потолку, заменившему ей небо.
- Не надо… ну, пожалуйста… я не хочу… - шепотом запричитал Автор, закусывая губу и всхлипывая.
- Не говори глупостей, родной, - уперев руки в бока, недовольным тоном произнесла Муза, одарив Автора взглядом полным презрения. – Там такая природа, такие виды! Ты только писать начинай сразу, еще по дороге. Мало ли, вдруг, заблудитесь и не вернетесь, так хоть твои шедевры в память о тебе останутся. Славу обретешь, как все истинные гении, после смерти. Преждевременной и трагической!
- Нет… - одними губами произнес Автор, сползая по стене и оседая на пол желеподобной субстанцией.
Звонок в дверь прозвучал, как выстрел…
- А вот и они! - радостно пропел Вдохновение и бодрой походкой поспешил к двери. – Иду, иду! А мы уже вас так заждались…
- НЕТ! – из последних сил истошно завопил Автор.

******************************************************

- Нет!!! – Автор проснулся от собственного крика. – Нет! Нет! Нет! – упорно твердил он, вскакивая со стула и отбегая от стола. Листок бумаги, предназначавшийся для нового шедевра, прилип к его щеке, и сейчас совершая плавные пируэты, медленно опускался на пол. Правая рука Автора продолжала судорожно сжимать шариковую ручку.
- Это сон?! Это был, всего лишь, сон! – облегченно вздохнул он, потирая виски. Капельки холодного пота бусинками усеяли его лоб. – Всё! Никаких больше романов, повестей, и всего прочего… - блаженно улыбаясь, прошептал Автор.
«А стихи?» - послушался вкрадчивый шепот Музы, наполненный ехидством и издевкой.
- И уж, тем более, никаких стихов! – решительно стукнув кулаком по столу, изрек Автор.
Затем вновь сел на стул, и стал судорожно рыскать по столу в поисках своего ежедневника, найдя его, открыл на странице с завтрашним числом и, достав из выдвижной полки стола, черный маркер, написал крупными буквами и размашистым подчерком:
«Позвонить редактору! Извиниться, вернуть гонорар и отказаться писать! Больше никаких произведений!!!»
Автор несколько раз подчеркнул последнее предложение, и, удовлетворенный результатом, откинулся на спинку стула, устало прикрыв глаза рукой...

******************************************************

- Как считаешь, мы не сильно жестоко с ним обошлись? – с зарождающимся беспокойством наблюдая за сумбурными действиями Автора, поинтересовался Вдохновение, вольготно утроившись на перистом облаке.
- Не-а, - довольно улыбнулась Муза, отрывая от виноградной грозди янтарного цвета ягодку, и отправляя ее себе в рот. – Зато, подумай, сколько невинных душ и неокрепших умов мы спасли от злого гения этого творца?
-Да уж, - рассмеялся мужчина, привлекая женщину к себе. – Тогда, иди сюда, моя ярая радетельница за благо всего человечества!
- Вот именно! – весело рассмеялась Муза. – Ведь, служение людям – наш почетный долг!